多梅尼克站在钢琴前犹豫许久，终于按响了残存的琴键。
他的手指僵硬，饥饿使他思绪混乱，脑子里只有旋律。
瑟瑟夜风之中，他全部的饥饿、愤怒、悲伤，都砸进了琴键之中，破旧钢琴根本无法演奏出他万分之一的痛苦，偶尔只能发出喑哑的咯吱声，强调它被扔掉的原因。
无人欣赏的即兴演奏结束，只剩下多梅尼克的哭声。
他随时都会昏死过去，又觉得音乐承载了他一生的梦想，不愿就此放弃。
也不知道多久，有人拍了拍他的肩膀，递给他干净的手绢。
多梅尼克视线模糊，见到了一位优雅高贵的老绅士，连对方递过来的手绢都绣着姓氏花纹。
那是哈里森.贝卢。
四十年前，他还能杵着手杖，走在佛罗伦萨的街巷，发现了痛苦挣扎的多梅尼克。
他慈祥而善良的问道：“朋友，你想弹奏真正的钢琴吗？”
从那之后，多梅尼克得到了最好的教导，拥有了真正的钢琴，更凭借音乐天赋，征服了意大利挑剔的听众，成为了首屈一指的音乐剧院的老板。
多梅尼克过上了梦想之中的生活，他有了房子、存款、豪车，没有人会因为他不懂肖邦而质疑他的水平。
他只要弹奏钢琴，就会叫人忘记他所有不堪的过去。
连他自己都快忘记了。
忘记了维阿特乡穷困潦倒的童年，忘记了他是出生于破落木房子里的多米。
等到钟应停下了双手，古琴颤音渐渐淡入空气。
多梅尼克擦着泪水，泣不成声的喊道：“该死的，你到底弹的什么东西！”
“沈聆先生重新谱写的《悲歌》。”
钟应看向狼狈的钢琴家，用中文的韵律习惯，徐徐念诵着千年以前的乐府诗。
悲歌可以当泣，远望可以当归。