鲜血。
刺入脖颈的拆信刀。
短锯。
一些组织液。
滑得捧不起来的块状脏器。
一只切口不平整的小腿。
浑身鲜血的梅森·莱尔。
一支装着妖精的水晶瓶。
充斥在帐篷内的唯有粗重急促的呼吸，以及那来自瓶中尖锐可怖的笑声。
该死…
她该死！
那是我的马戏团！
我的！
没有人能夺走属于我的东西！
一镑！一个先令！一个便士都不行！
梅森·莱尔听那女人报出了名字，高昂着头，勒令自己明天之前，从马戏团滚出去…
接着。
他就什么都不记得了。
或者，又无比清醒地记得每一个细节。
记得那女人脸上的惊恐，口中的求饶，挣扎。
‘这就是下场…’他抹了把脸上的血，喃喃，‘没有人能夺走我的东西…’
瓶子里的妖精舔了舔嘴唇。
‘我…’梅森·莱尔低头看向血肉模糊的手掌。
每一片指甲缝里塞满了肉泥。他好像用钳子掰下了她的牙，用指甲扣烂了她的牙床。
他好像…
他干了什么？
恩者在上…
梅森·莱尔捂着脸，在血泥中抽泣起来。
恐惧划过他的心脏，刀锋一样的惊醒了盛怒后的男人。
他干了什么？
他…
杀了人。