“黏土…塑形。”
“胚子…成模。”
“小色稿…咳咳咳…”
咳嗽。
满身灰白的男人像雪中漫步的老狗一样抖落头上的白色粉尘，自嘲地嘟囔了几句，对比着左侧的石膏像，举起锤子。
叮叮当当…
叮叮当当。
冰凉的石料中或许也掺杂了白土。那细腻的、湿润的触感从指腹蔓延至眼皮，一滴滴山涧雀跃的泉水落在干涩疲惫的眼里。
还不够轻。
还不够重。
这里还不够巧妙。
那里还不够粗鲁。
从少年时举起尖锤和凿子，落下时不知不觉，腰背早不挺拔。
所以维克托·萨拉愿意弓着坐，弓着走。他不用躲避阳光和他者视线，只是在观察自己作品时稍稍费些力气。
但每当他触摸那石纹肌理，那冰凉的生命力。
他都重获青春。
“…咳咳咳咳。”
僵硬的肢体几乎要在运动时产生裂痕。动作越来越缓慢，也越来越精准。
“作品是有生命的。”
他喃喃。
挺拔的鼻梁分割了两枚悲悯的眼睛，坚硬的石材却在轻凿慢磨下流成一条条柔软的长发。
薄纱遮着它缱绻的眼睛。
薄纱所遮挡的缱绻的眼睛注视着凿击它的男人。
然后。
一声巨大的爆鸣。
门被踹开了。
“维克托·萨拉！你这个永远不听劝告的混蛋！难道你就非要像个孩子一样？！”
由于某位艺术家先生并不乐意有陌生人在房间里‘监视’他…
兰道夫安排的仆人们拗不过只得在门外凋敝的花园内搭了个临时的落脚点——但他拦不住一个极擅长爬墙的二环仪式者。
所以…
他私自举起尖锤的行为，暴露了。
罗兰尽职尽责。
“我该把你的工具都收走，送给南区的那些混混，是不是？”
“你答应过我什么？”
兰道夫抽出手绢，掩在鼻下，一路走一路骂着。
此前因砸碎雕塑而空旷的大厅，现在又堆满了姿态各异的新作品。