“胡说什么！”寇秋震怒，“不管是什么病，我们都能......”
“不能。”泽维尔平静地截断了他的话，“是天花。”
寇秋的声音一下子堵在了喉咙里。
他的浑身都开始战栗，一时间连一句话也说不出了，只能机械地吐出一个词：“什么？”
“是天花。”
泽维尔再次重复了一遍这个答案。
他瞧着自己身上鼓起的大大小小的脓包，就如同看着死神的手。这只手已经夺去了数百万人的性命，如今就这样摸上了他，锋利的像是一把时刻都可能落下的宝剑。
“我曾有朋友死于天花，”他低声道，“我比您更清楚，这种东西，是怎么致人于死命的。”
青年轻轻叹息了一声。
“我——”他说，“我是真的很想，将这束白玫瑰也献给您。”
可如今，它已经经过了他的手，不能要了。
被身患天花的病人袭击时，泽维尔已经生出了不好的预感。他没有再回去，只缩在一个无人经过的角落，静静地等待着上帝的宣判——可是这一次，上帝没有再临幸他。
他再次被扔回了地狱。
在凌晨，他出现了同样的症状。高烧不退，眼角泛白，大片大片的皮肤都胀鼓了起来，像是煮沸了的水。泽维尔知道天花是什么样子，他也清楚地明白，以这一次的汹汹之势，他只怕撑不过去了。
没有医生会为染了天花的病人治疗，他只能待在地狱里，一天天地等着死。
死，并不是一个轻松的词。
尤其是在心中还有牵挂时。
“我想您。”泽维尔慢慢道，“我一直在想您......”
想着那时颤抖着将整整一箱金加仑倒下来的您，想着后来无数次赐予我前所未有的殊荣的您。想着您在我身下颤栗的模样，想着那些花，那些风，想着亲吻过的手背和被揉碎的青草的香气。